Cicatrícula

Hoje ouvi dizer duma pesquisa sobre a palavra mais bonita do Português. Algo do tipo TOP 10 da Língua Portuguesa. Imagino que os critérios do público participante sejam tão aleatórios quanto os de qualquer concurso de beleza, mas de qualquer forma tomei um minuto para refletir sobre, já que nessa semana também me foi proposta a pergunta “o que é beleza para você?”.
Acho esse tipo de pergunta bastante cretina, porque de duas uma: ou damos uma opinião superficial para sanar a urgência da resposta, ou podemos passar o resto da vida pensando sem chegar a nada muito definido, devido à dificuldade do que nos foi proposto (deixando claro que essas perguntas “cretinas” são lindas e necessárias. Podemos não chegar a uma resposta, mas no ato de pensar vamos além).
Não fiz uma reflexão profunda e sincera com relação ao Português, mas me atenho à primeira palavra que me veio à cabeça: cicatrícula.
CI-CA-TRÍ-CU-LA, olha que lindeza, que som! Quem prestou atenção nas aulas de biologia do Ensino Médio lembra o significado, mas o que proponho para essa palavra não é o conteúdo, e sim a sonoridade e a gama de possibilidades interpretativas que ela permite. Poderia ser um daqueles vocábulos camaleões que se adaptam ao contexto:
Para alguma coisa muito boa, bem feita: a revista desse mês tá uma cicatrícula! Boa mesmo!
Para um momento de raiva: FILHO D’UMA CICATRÍCULA!
Para um momento de deslumbre frente a um fato ou paisagem desconcertantes: Cicatrícula! (e o queixo caído).
No caso de um problema: cara, tô com uma cicatrícula...
Desde meu primeiro contato com a palavra, lá pelos 17 anos, foi amor à primeira ouvida. Tá na minha lista de mais bonitas do Português. Quanto a ovos e vitelos, nada a declarar.
 

só falta

 

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Hoy me puse a bailar una zamba conmigo misma

(en realidad con esa niña-potencial-futuro que a veces se me muestro).

Hoy hizo frio, y por un rato me despegué de quien estoy ahora

y fui lejos, hasta Bolivia, cuando escuché por la primera vez acerca de una chacana.

Cuando me encontré por la primera vez tan lejos de mí.

Me acordé de mi novio de aquella época, y de cómo lo amé.

Aun así quería dejarlo para seguir viajando por donde el viento me llevase

- él por cierto se quedaría bien con el grupo, y pronto nos juntaríamos de nuevo.

No lo hice, no partí. Ahí empezamos a morir.

Me acordé de todo lo lindo que fuimos,

y de cómo nuestros viajes, hogares y niños se volvieron palabras dichas al aire,

formas en nubes borradas por el viento.

Hoy ya nada sé sobre él.

En aquella vía de tren en Perú

yo por la primera vez admití a mí misma que mi caminar tiene mucho de soledad.

Y luego los Andes chilenos y argentinos

me enseñaron que es una soledad algo tranquila, bella, libre,

llena de las sonrisas de mis amigos, del cariño por mis amores

de asombro con lo increíble que es la naturaleza.

Mis caminos por ese continente me enseñaron que uno nunca puede creer que sabe mucho

y que la humanidad tiene o no salvación.

- Pachamama me presentó tantos hermanos donde yo ni siquiera lo imaginara.

Me mostraron que mi soledad elijo o no yo

y que en realidad nunca estoy sola.

Mi inconclusión deja espacio

para completarse con la inconclusión de quien(es) se me cruce(n).

Y al final,

¿qué soy yo, aparte un granito del mundo?

Solo el mundo puede hacerme sentir entera.

Daquela conversa de messenger

eu fico em dúvida se te desejo uma boa noite ou uma boa vida

porque eu me conheço bem e sei que oscilo nas minhas decisões

então:

boa

e daí a gente vai vendo

vibraciones (suena así)

Mariana Polastro - Steel Drum
Vivian de Souza - Ukulele
Daniel Giovanaz - Violão

la belleza suena así

(Mariana Polastro, Vivian de Souza e Daniel Giovanaz.
Rie Chinito, de Perotá Chingó)

Se for para ignorar o arco-íris, melhor que não chova

Não falemos mais sobre amor.

Aonde isso pode nos levar?

Ninguém tem intenção polifônica

em seus monólogos intermináveis

e racionalizantes do sentir.

[Sensibilidade demais já não é

bem vista nem na fotografia

(afinal, existe flash).]

Enquanto estamos aqui sentados

nessa espiral fechada de confissões angustiadas,

enformando toda a colorida e amorfa massa sentimental

em pinheirinhos natalinos socialmente tragáveis,

o que poderia ser algo mais límpido e bruto

é talhado num diamante inútil, inexpressivo.

Enquanto tentamos passar o amor

por esse buraco estreito de fechadura

que leva à caverna de Platão;

enquanto isso ele deixa de ser.

Esses monólogos racionalizantes da emoção

são eficientes evaporadores

que não deixam nem sal nem lágrima,

só o vazio que lhes cabe.

Então se é para ordenar o arco-íris

num catálogo de cores

arquivado num canto vazio e empoeirado

de nossa percepção;

se o vazio previsível é o placebo

para nossa angustia,

então não falemos sobre nada.

Não falemos sobre amor

enquanto isso significar sua morte certa.