Lacunas

 

essa caixa que é

Talvez o que me faltasse fosse desenhar com a marca d’água que o suor do copo formava na mesa. Faltou colorir com os batons borrados e sorrisos amarelos. Faltou buscar qualquer coisa de mais natural nos perfumes já transpirantes.

Era uma caixa, uma caixa cinza e com um ar condicionado desproporcional, e estava cheia de um vazio latente e sutilmente ignorável pela falta de espaço físico no lugar. Corpos, tentando dizer qualquer coisa que ninguém sabia bem o que. Corpos buscando outros corpos para sentir a repulsa diária do contato com o outro. E daí que aquilo tudo parecia um disco riscado, ainda que em sua gênese fosse uma música agradável. Os mesmos versos, de novo e de novo e de novo, e ninguém nem se dava conta de estar repetindo os mesmos versos, de novo e de novo e de novo.

E de novo

Faltou saber criar a partir daquelas mesmas velhas e cansadas coisas. Faltou um pouco de estar dentro naquele estar fora.

Faltou entrega. Sempre falta entrega. Não dá tempo. Não dá força. Dá medo. Amanhã já acaba tudo isso. E daí...

Tem algo de aconchegante em se meter nas caixas, aquela segurança de “mesmo sabendo que vai dar errado, que vai faltar, eu pelo menos conheço isso tudo e não preciso temer o desconhecido”.

Qualquer shopping center do mundo deve corresponder minimamente às nossas expectativas; qualquer garrafa; qualquer aeroporto; qualquer motel; qualquer fetiche.

Saímos um pouco para respirar, e é tão difícil respirar. É como se tivéssemos acabado de nascer, toda santa vez, e toda vez enche o peito a vontade de chorar.

Mas esse chorar de percepção da vida, de vinda, não deveria causar angustia... Assustador cada renascer, o reencontro com todas as possibilidades e nenhuma. Mas é vida.

E então que toda fênix tem algo de suicida, algo de saber partir e encarar a queimação do primeiro sopro de vida, de novo e de novo e de novo. Eternamente vão soar os seus lamentos de morte, eternamente vão raiar novas chamas. Mas é preciso sair da caixa.