Acho que é

Há uma tristeza dentro de mim

e eu não sei o que fazer com ela.

Tem uma tristezinha dentro,

e eu sei que ela não me pertence.

É como aquele cravo

que nós apertamos com insistência

e ele simplesmente não sai,

e você esquece e passa,

mas  de quando em quando

você lembra que ele está lá.

Uma tristeza de como se eu tivesse

noventa anos de idade

e estivesse a pelo menos

dez mil quilômetros

da minha cidade natal.

Ou aquela tristeza incômoda

de ter perdido alguma coisa

que já nem lembro mais o quê.

E ela vem assim,

maior com nona

seguida da dominante

(com sétima menor).

Eu toco violão

eu toco flauta

eu canto e lamento e lamento

e nenhuma frequência

põe essa tristeza em movimento.

Eu queria saber de quem ela é,

quem foi que deixou ela aqui.

Porque ela não é minha

e não tô em condições

de cultivar tristeza alheia.

Amigos!

Estou doando uma tristeza!

Quem souber desincrustá-la

desse não sei bem onde aqui dentro,

leva a tristeza,

e uma serenata!

É que tenho sono

e muita preguiça

de tentar entender.

Mas não parece nada cabeludo,

minha gente,

é só dessas coisas que às vezes

a gente sente.

Sabe que,

olhando bem no fundo dos olhos

ela não é tristeza não.

Pode que seja só uma tarde de domingo,

ou uma pança bem cheia,

ou o final de um bom livro,

ou a despedida de um amor no terminal de ônibus.

Pode ser que seja só

a ressaca do ontem

precedendo o frio na barriga do amanhã.

Acho que é meu mesmo.